Ici s’accrochent les vies de nos ancêtres.

 

Nous les voyons quand nous passons où ils sont passés.

Jamais nous ne savons pourquoi ils sont encore là.

Portraits épinglés sur ces barrières

comme des miroirs tremblant dans le vent.

Qui es tu toi, petit grand-père sur ton cheval ?

Quelle vanité vois-tu depuis la haut ?

Qui ne m'apparaissent pas,

mais me conduisent où tu regardes.

Où vont ces vents de traverses

et d'où viennent-ils ?

Ai-je raté quelque chose ?
Un jour pourrai-je te dire :

Cela n'est pas vrai !

Le verrai-je, que tu es là pour moi

comme je suis là pour toi ?

Tu me tues de ne pas me le dire.

Être là, sans que ne se révèle

mon visage en larmes.

Tel est le chemin, tel est la voie.

La fin de l'espoir.

Je quitte un habit, puis un autre,

Je ne crains plus ce froid.

 

Je te vois enfin toi qui me donne à voir.

Je te bois enfin toi qui me donne à boire.